Was ist das für ein grelles Irrlicht, das dort draußen durch die Finsternis fährt? Nordlicht kann es nicht sein, es strahlt nicht wie ein Scheinwerfer zum Fenster herein. Es zuckt am Küchenfenster, blendend hell, wie die Suchscheinwerfer eines Polizeitrupps. Ganz sicher ist kein Mensch dort draußen in dieser Höllennacht. Der Schneesturm heult um die Rörsjön-Hütte. Er fährt in den schmiedeeisernen Jøtul-Ofen, zerrt an den Holzwänden. Bloß nicht rausmüssen, zum Toilettenhäuschen. Lieber festklammern am Daunenschlafsack, vom Stockbett herab weiter in die Stube starren, weiter rätseln. Die Außentür fliegt auf. Eine große Gestalt tritt ein. Sie trägt eine Stirnlampe. Es ist Elke. Alles wird gut.