Ein Langur sitzt, keine zehn Meter von uns entfernt, auf einem vor Sekunden noch leeren Ast und starrt uns an. Im Blätterwerk lauert seine Gruppe. Wir drehen uns um, flussaufwärts sind die Ranger damit beschäftigt, aufgeblasene Traktorschläuche zu einem Gummifloß zu vertäuen. Von dort ist keine Hilfe zu erwarten. Es nutzt nichts. Wir müssen unter den Augen des Affen in die Badehose steigen, denn der Pfad durch den Dschungel endet an den Kieseln des schäumenden Landak, weiter geht es auf dem Wildwasser. Es ist ein Thomas-Langur mit Irokesenfrisur, die schwarze Bürste sticht martialisch aus dem weiß behaarten Schädel. Wir lösen den Gürtel, sehen einen Blutegel, der Langur hebt den Kopf, wir verlieren das Gleichgewicht, rudern in der Luft, Geldgurt in der Hand, Handy zwischen den Zähnen, treten auf einen scharfkantigen Stein und haben nur einen Gedanken: Was retten, wenn der Kerl angreift?