Josef Winkler ist leider kein Literat, sondern ein depressiver Phallus-Fetischist, der den Leser mit jeder Zeile bedrückt — ein passendes Gegenstück zu Elfriede Jelinek, deren Literaturnobelpreis etwa so abwegig ist wie Striptease im Petersdom. Beide negieren jegliche Lebensfreude und wissen diese in ihren Lesern schon auf den ersten 30 Seiten zu erwürgen. Es sind unappetitlich, holprig und unrhythmisch geschriebene Plädoyers für Misanthropie und den Griff nach dem "Kalbstrick", der so in Kärnten unbekannt ist, sondern "Kalblstrick" oder "Kälberstrick" genannt wird. Auch ich bin dort aufgewachsen. Die kulturelle und menschliche Realität des südlichsten österreichischen Bundeslandes ist eine völlig andere als die, die Winkler sich (in der saturierten Geborgenheit eines Beamten von Jugend an) aus den Fingern saugt: Die Habsburger haben dort über Jahrhunderte italienische und slawische Temperamente mit österreichischen vermischt: zu einer ausgesprochen sonnigen Mentalität. Dort ist nichts dumpf oder lebensfeindlich, im Gegenteil. Aber der "Kindheitsmusterknabe", dessen Ergüsse unwahr und alles andere denn lesbar sind, hat sich daraus einen lukrativen Nebenjob gebastelt. Was daran preiswürdig sein soll, bleibt ein Rätsel.

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Endlich mal wieder eine richtige Wahl.

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