Von Eva Demski
Bühnenbild für Juliette Grécos deutsches Fernsehdebüt, gezeichnet von Rudolf Küfner (1959)
18. September 2008 Fotos und Dokumente, Objekte und Trouvaillen aus dem Fernsehmuseum in Berlin stellten wir in den vergangenen Wochen vor. Dazu natürlich auch die Menschen, zu denen die Gegenstände gehören. Heute weichen wir ein wenig von diesem Muster ab: Den Nachlass von Rudolf Küfner, über den dessen Tochter auch berichtet, wird das Museum erst in Kürze sichten. (F.A.Z.)
Im Jahr 1953 muss es gewesen sein, dass der arbeitslose Schauspieler und Regisseur Fritz Umgelter zu dem ebenfalls arbeitslosen Bühnenbildner Rudolf Küfner, meinem Vater, sagte: „Rudtle, in Frankfurt machets jetzt ebbes, des hoisch Fernsehen. Ein großer Schmarrn, aber sie händ viel Geld.“ Und so begannen die beiden, die einem neuen Intendanten des Wiesbadener Staatstheaters zum Opfer gefallen waren, ein anderes Leben. Sie kamen aus der einen Quelle, die das noch unbekannte Medium speiste: aus dem Theater. Die andere war der Film, damals hauptsächlich die noch ziemlich braun angestaubte Ufa. Was sie in Frankfurt - und nur davon kann ich erzählen - vorfanden, war das Gebäude, das den neuen Bundestag hätte aufnehmen sollen, wenn Adenauer den nicht näher bei sich daheim hätte haben wollen.
Hermine Köhler, Hauptdarstellerin in "Die Irre von Chaillot", gemalt von Rudolf Küfner
Das erste Fernsehstudio, an das ich mich erinnere, war im Glasrundbau, ziemlich klein, und alles darin passierte live. Theater und Film lieferten Technik, Autoren, Schauspieler und vor allem die Vorstellung von Publikum. Im Anfang war die Fernsehgemeinde überschaubar und freute sich über alles, was sie kriegte. Selten kam mal jemand, der Fernsehen in Amerika gesehen hatte, da gebe es Werbung und in Farbe, aber das interessierte von den deutschen Pionieren keinen.
Kleiner Kasten, große Regisseure
Sie legten mächtig los und gaben sich selbst einen Bildungsauftrag. „Rudtle“, sagte der vorhin schon erwähnte Fritz Umgelter, „wenn mir so weitermachet, weiß in zehn Jahren jeder Arbeiter, wer Heinrich von Kleist isch.“ Und das wollten sie wohl. Große Regisseure wie Ludwig Berger, Michael Kehlmann und Harry Buckwitz waren sich nicht zu schade, die Möglichkeiten des kleinen Kastens auszuprobieren, und große Schauspieler, auf sie komme ich noch, auch nicht. Sie packten Shakespeare und Lenz, Büchner und Anouilh, Christopher Fry und Aristophanes, Goethe und Giraudoux und noch vieles andere in die Schachtel - und der Dramaturg Helmut Krapp sorgte für eine Dosis existentialistischer Düsternis. Er liebte irische Dramatiker. Ich durfte nur selten aufbleiben, vor allem bei „Lysistrata“ nicht, was ich sehr übelnahm.
Film und Theater - beides hatte sich mit den Nazis eingelassen, und so waren die Davongekommenen leidenschaftlich verliebt in das unschuldige, spurenlose Medium. Sie machten alles selbst, man kann sich gar nicht vorstellen, wie viel und unter welchen Bedingungen. An Werkstätten, großartigen Handwerkern und Verrücktheiten aller Art war kein Mangel, der technische Aufwand wäre heute gar nicht mehr zu bezahlen. Es erwartet ihn eigentlich auch niemand mehr. Wenn zum Beispiel heute in einer der zahllosen Quizshows die Frage kommt: „Welche Schiffe hatten Augen?“ und dann die nackten Buchstaben der Multiple-Choice-Antwort und sonst nichts - die Männer und die wenigen Frauen von damals hätten entrüstet gesagt: Das ist doch kein Fernsehen! Und ein in hundert Arbeitsstunden selbstgebautes Phönizierschiff mit Augen ins Studio einfahren lassen. Fernsehen war Bilder. Man musste was sehen können. Und wenn einem die Museen ihre kostbaren Stücke, wie zum Beispiel antikes Spielzeug, nicht leihen wollten, machte man sie eben selbst. Umgelter focht seine Schlachten aus und drehte eine stattliche Reihe von spannenden, sehr aufwendigen und fetzigen Kostümschinken, und mein Vater entdeckte die Unterhaltung.
Delle im Rolls-Royce
Das, was man heute nostalgisch den großen Samstagabend nennt, war eine riesige, sich selbst aber durchaus ernst nehmende Spielwiese. Drei Männer waren, jeder auf seine Art, die Protagonisten: Hans-Otto Grünefeldt, der damalige Fernsehdirektor, dessen liebstes Kind diese Art von Zirkus war (und der, wahrscheinlich aus Schuldbewusstsein, auch jede Menge Avantgardistisches deckte), mein Vater, der ganz in der Stille auch den pompösesten Quatsch möglich machte und für einen Dreiminuteneinspieler das komplette Forum Romanum gebaut hätte - nah dran war er fast in jeder Sendung -, sowie der Großmoderator Hans-Joachim Kulenkampff, der seine unerfüllten Schauspielerträume ausleben konnte. Die Fragen für „Einer wird gewinnen“ (EWG) dachten sie sich zu dritt aus, und zwar auf die Möglichkeiten des Sichtbarmachens hin. Die drei wollten allerdings auch ihren Spaß haben. Ich erinnere mich, dass einmal ein Rolls-Royce in einer Frage vorkommen musste, weil sie den unbedingt Probe fahren wollten. Dabei machten sie prompt eine Delle in das teure Stück. Was daraufhin passierte, weiß ich nicht, schlimm wird es nicht gewesen sein. Heutzutage kann man sich nicht mehr vorstellen, wie verspielt das alles begonnen hat. Jetzt ist es verwaltet.
Der alte Bildungsgedanke wurde aber nie außer Acht gelassen, und der Hessische Rundfunk hatte damals einen sehr guten Ruf wegen seiner ambitionierten Fernsehspiele. Würde man sich Produktionen wie „Die Irre von Chaillot“, „Schatten der Helden“, den sechsteiligen Shakespeare-Zyklus, später dann „Aufstieg und Fall der Stadt Mahagonny“ und Dutzende andere, die in den späten fünfziger, den sechziger und siebziger Jahren entstanden sind, heute anschauen, sähe man, wie stark das Theatralische in ihnen war. Bei den Fernsehspielen jener Zeit hatte die Bühne den Film überholt.
Die Mitte ist, wo ich stehe
Eva Demskis Vater, der Bühnenbildner Rudolf Küfner
An die Produktion der „Irren von Chaillot“ erinnere ich mich noch genau, schon, weil da so viele Bühnenlegenden mitspielten. Hermine Körner als Irre, dazu Trude Hesterberg und Eva Vaitl, Joachim Teege als Lumpensammler, Ingrid Andree als Blumenmädchen, Buckwitz hatte Regie. Mein Vater benutzte seine Kostümentwürfe, um die Schauspieler alle zu porträtieren. Als man Hermine Körner ein Kreuz auf dem Studioboden zeigte, auf dem sie bitte bei einem bestimmten Auftritt stehenbleiben möge, denn da sei die Mitte, soll sie geantwortet haben: „Ich dachte, die ist sowieso da, wo ich stehe!“ Hilde Hildebrandt nannte meinen Vater wegen seiner Haare „mein kleiner Pasternak“. In welcher Produktion sie mitgespielt hat, weiß ich nicht mehr. Maria Becker dagegen war Kassandra und brachte mir bei, wie man jemanden anschaut, ohne zu blinzeln.
Wahrscheinlich war für all diese Legenden das Publikum ein besonderer Faktor, anders als beim Film und ganz anders als beim Theater konnte die ganze Nation dazu gemacht werden, nach der „Tagesschau“, jedenfalls der Teil, der einen Apparat hatte. Und das wurden, wie wir wissen, immer mehr. Quote gab's noch nicht. Bei alldem spielten die Kapazitäten des Senders eine große Rolle, die Werkstätten, Schneiderei, Maler, Schlosserei, Schreiner, die Bühnenbildnerkollegen, Requisite, Dekorateure. Viele von denen waren Künstler mit einem entsprechenden Selbstbewusstsein. Einer der Bühnenmaler namens Busch konnte von Rubens bis Dalí alles malen und tat das auch. Er signierte aus irgendeinem Grund immer mit William S. Bushie. Ich will damit sagen, dass es damals, egal für wen, etwas Besonderes war, beim Fernsehen zu arbeiten. Wenn in irgendeinem Dorf oder sonstwo ein Team auftauchte, kam in kürzester Zeit der Bürgermeister und lud es zum Essen ein.
Das Studio als Bühne
Eva Demski
Mein Vater, der erste sogenannte Ausstattungschef des Hessischen Fernsehens, verlor seine Liebe zum Theater dennoch nie. Er wollte das Studio immer zur Bühne machen, auch die Rhein-Main-Halle oder wo immer der Samstagabendzirkus seine Runden drehte.
Als Nurejew Russland verlassen hatte, kam er ins Studio des Hessischen Rundfunks, und man erzählte, die Studiodecke sei für seine Sprünge zu niedrig gewesen. Dore Hoyer tanzte und Maurice Béjart, und als Josephine Baker mit Ernst Kreuder am Klavier eine Show aufnahm, durfte ich die Schule schwänzen. Sie gab mir ein Autogramm, drei oder vier ihrer ziemlich schlecht gelaunten Kinder wuselten um sie herum, und ich staunte darüber, dass ihre weiße Federboa ein bisschen schmuddelig aussah. Eartha Kitt, die mein Vater für einen Song in einen viel zu großen Männerschlafanzug gesteckt hatte, was sensationell aussah, nahm ihre ganzen Kostüme mit und rückte sie nie wieder raus. Und Caterina Valente. Und Heidi Brühl, für die mein Vater eine besondere Schwäche hatte. Auch ich hatte, ich glaube 1955, meine Chance und spielte unter Umgelters Regie in einem Agatha-Christie-Krimi, der „Das Spinnennetz“ hieß, ein Kind namens Pippa Hailsham-Brown. Meine Kolleginnen Marlis Schoenau und Trude Moos gaben mir Tipps. Die Sache war live, ich sollte umgebracht werden und wurde in letzter Minute gerettet. Wenn danach eine Flut von Angeboten gekommen sein sollte, habe ich jedenfalls nichts davon erfahren. Meine Großeltern folgten der Sache gespannt in einem Tegernseer Hotel und haben vor lauter Bildgegrissel kaum etwas gesehen.
Wie das Fernsehen sich bunt aufführte
Ich kann mich noch an den Tag der Umstellung auf Farbe erinnern, es war ganz merkwürdig feierlich. Wir hatten viele Gäste, und dann kam dieser Würfel und so ein teppichmusterartiges Ding. Waren die Entwürfe meines Vaters in der Schwarzweißzeit immer ziemlich farbig gewesen, wurden sie jetzt, in der Zeit des Farbfernsehens, immer schwarzweißer, grauer, zartfarbiger. Das Schlimmste für ihn war, wenn das Fernsehen sich bunt aufführte, in jeder Beziehung.
Der größte Unterschied zu den heutigen Medien war, glaube ich, das Fehlen des Zwischenhandels, der unendlich vielen geldverdienenwollenden und machtausübenwollenden Instanzen, aus denen die Sache heute besteht. Die Wege waren damals unfassbar direkt, von der Idee, der Produktionsentscheidung bis zur Realisation. Beim allmorgendlichen Gang durch die Werkstätten wurden Ideen geboren, die schon beim Mittagessen abgesegnet werden konnten. Auch das erinnerte mehr an die Konstruktion eines Theaters, man hatte nie den Eindruck, in einer Behörde zu sein. Natürlich haben sie sich schon damals über zu viel Bürokratie aufgeregt, die Künstler. Wenn sie gewusst hätten!
Es wurde geraucht und gesoffen
Es war eine anarchische Zeit, das Kasino lag im Keller, und viele nutzten die Gelegenheit, dem Tageslicht für lange Zeit zu entfliehen. Es wurde unfassbar viel geraucht und gesoffen, und dass es eine Menge amouröses Durcheinander gab, entnahm ich den Unterhaltungen meiner Eltern. Manchmal nächtigten zeitweilig Versprengte und Verjagte, Damen oder Herren, auf unserem Wohnzimmersofa. Die schliefen noch, wenn ich zur Schule ging. Es waren große Namen dabei!
Heute leben offenbar alle gesund und trinken viel Wasser, um keine Falten zu kriegen. Es gibt festgezurrte Zeitpläne, es werden keine phönizischen Schiffe mehr für Unterhaltungssendungen gebaut, und die regierende Macht heißt Quote. Manchmal freue ich mich, dass ich sie erleben konnte, die Morgenröte eines ganz jungen, unschuldigen Mediums.
Von Eva Demski erschien zuletzt der Roman „Das siamesische Dorf“ (2006).
Text: F.A.Z.
Bildmaterial: Demski, Repro Julia Zimmermann, F.A.Z.-Helmut Fricke
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