26.05.2009 · Fred sitzt im Bus nach Dair az-Zor. Neben ihn setzt sich ein junger Mann, der ausgerechnet ein Fachmann für Schachteln zu sein scheint. Und Fred offenbar von seinem eigentlichen Weg abbringen will.
© Martina Wildner
Auf der Reise zu seinem Onkel nach Damaskus wird Freds Gepäck vertauscht. Im fremden Koffer findet der 16-Jährige einen Pass aus dem Land Badral, darin das Bild eines Jungen, der aussieht wie er selbst. Wo aber liegt Badral?
Im Bus setzte sich ein junger Mann neben mich. Er schob ein Viertelstunde lang umständlich Jacken und Plastiktüten hin und her. Endlich saß er, grinste mich an und begann, auf mich einzureden. Natürlich bekam er rasch heraus, dass ich Deutscher war. Das fand er ganz wunderbar.
„Wieso?“, fragte ich misstrauisch.
„Hitler ist aus Deutschland.“
„Hitler war aus Österreich“, antwortete ich schlecht gelaunt. Aber auch das half nichts. Der Kerl war immer noch begeistert. Nach zehn Minuten hatte er mich bereits zu sich nach Hause eingeladen. Diese verdammte Gastfreundschaft! Aber weil ich nicht recht wusste, wohin in Dair az-Zor, nahm ich seine Einladung an.
Wir fuhren durch ein ödes Stück Land, sicher die Syrische Wüste. Ich hatte sie mir anders vorgestellt, mit gelben Sanddünen und - großartiger. Diese Wüste hier aber war einfach nur steinig.
Mein Sitznachbar erzählte mir inzwischen von seinen Schwestern und von seinem Bruder, der in Saudi Arabien arbeitete. Ein anderer Bruder arbeitete in den Emiraten und ein anderer in Indien. Als Programmierer.
„Und du?“, fragte ich.
„Ich stelle Schachteln her.“ Mich schüttelte es. Mein Leben hier in Syrien war durchdrungen von Schachteln. Das gefiel mir gar nicht.
„Holzschachteln mit Intarsienarbeiten“, fuhr mein Nachbar fort, der übrigens Tarik hieß. „Ich habe einen Preis dafür gewonnen.“
„Für die Schachteln?“
„Für die Schachtel mit dem kompliziertesten Muster. Die arabischen Muster beruhen alle auf Geometrie.“
„Hm“, machte ich. Tarik begann von den Mustern auf seinen Schachteln zu erzählen. Darüber schlief ich ein.
Plötzlich weckte mich Tarik. „Wir sind da.“
„In Dair az-Zor? Schon?“ Tarik lachte. „In Dair az-Zor? Wie kommst du denn darauf? Nein, nein, in meinem Heimatdorf. In Umm ad-Dawur.“
Manchmal, glaube ich, schaden Drogen auf Dauer doch irgendwie.
