Moderner Alpinismus Wenn der Berg warnt

Mal brachte ein Schneebrett der Seilschaft den Tod, mal ein plötzlich aufziehendes Gewitter, mal vereistes Gelände, ein schlecht verankerter Haken oder einfach nur eine unglückliche Verkettung von Zufällen. Dabei war das Wetter schön. Ein blauer, wolkenloser Himmel. Perfekte Sichtverhältnisse. Keine Lawinenwarnung. Und die Temperaturen auf dreitausend Metern beinahe schon mild. Ideale Bedingungen also.

So klingen oft die dürren Erklärungen der Rettungswacht, die am laufenden Band und unter großer Gefahr Tote und Verletzte vom Berg holt, sommers wie winters. Im Moment aber hat man den Eindruck, es sind besonders viele: Anfang Juli stürzten am Lagginhorn im Wallis fünf Bergsteiger vierhundert Meter in die Tiefe, alle tot. Kurz darauf starben am Montblanc-Massiv neun Menschen in einer Lawine, zwölf wurden verletzt, teilweise schwer. Der Trauergottesdienst war gerade abgehalten, da geschah schon das nächste Unglück, wieder am Montblanc, wieder Tote: Dieses Mal traf es einen Spanier und eine Polin, die in einer Höhe von 4400 Metern in einen Sturm geraten waren und erfroren sind.

Seit der Mensch die Berge besteigt, begibt er sich in Gefahr, dabei umzukommen. Das war vor hundertfünfzig Jahren nicht anders, als es heute ist. Was anders ist, ist der Mensch selbst. Und der Berg.

Die Illusion von Sicherheit beflügelt den Leichtsinn

Der Alpinismus ist eine Trendsportart. Wir lieben das Gebirge, das wir nicht nur aus der Distanz betrachten möchten, sondern hautnah erleben. Mit Kletterhallen verhält es sich inzwischen wie mit Casting-Agenturen: Man findet sie in jedem größeren Ort. Während die Casting-Agenturen ihren Kunden vorgaukeln, sie könnten ein Star werden, suggerieren die Kletterhallen, der Berg ließe sich mit ein bisschen Übung bezwingen.

Besonders in den vergangenen dreißig Jahren wurde alles Erdenkliche dafür getan, die Alpen in einen Ort zu verwandeln, der auf den ersten Blick mehr mit einem freundlichen Spaßpark zu tun hat als mit einer unfreundlichen Natur. Der flachlandgewöhnte Alpinist betritt eine durchpräparierte, in Schwierigkeitsgrade unterteilte Gebirgswelt voller markierter, gesicherter Wege, mit Fixhaken versehener Felswände, tipptopp gewarteter Klettersteige und Einkehrhütten, die bisweilen Vier-Gänge-Menüs servieren und hinter dem Haus einen Jacuzzi aufgestellt haben. Spätestens hier ist der Unterschied zwischen oben und unten, zwischen Tal und Gipfel ganz und gar aufgehoben. Es ist eine verlockende Harmlosigkeit, mit der der Berg daherkommt.

Früher wunderte man sich, wie es den Flipflop-Trägern gelang, selbst in felsigem Gelände nicht abzustürzen. Heute wundert man sich, dass nicht andauernd Bergsteiger unter der Last ihrer Hightech-Ausrüstung zusammenbrechen. Die Rundumausstattung wiegt den, der sie trägt, in Sicherheit, und diese Illusion beflügelt den Leichtsinn. Am Ende verkehrt sich der Schutz in sein Gegenteil.

Schlangenbildung am Montblanc

Hinzu kommt der fatale Umstand, dass kaum noch jemand wirklich Zeit hat: ein, vielleicht zwei Wochen, was knapp ist, zu knapp, als dass der Körper sich an das Klima gewöhnen könnte, an die Höhenmeter, die dünne Luft, die unruhigen Nächte, die Anstrengung. Und wer ist schon bereit, den geplanten Aufstieg einige Tage zu verschieben, bis das Wetter besser wird?

Der Montblanc, mit 4810 Metern der höchste Berg Europas, war einst gefürchtet, aber das ist sehr lange her. Im Jahr 1990 bestiegen ihn um die viertausend Alpinisten im Jahr, inzwischen sind es etwa 20.000, es heißt, der Montblanc sei überbevölkert. Klemen Gricar ist Bergführer, und er war einer der Ersten, der nach dem verheerenden Lawinenabgang an der Unglücksstelle eintraf. Der „Neuen Zürcher Zeitung“ sagte er, dass es beim Aufstieg zum Gipfel einen Bergkamm zu überwinden gelte, was allerdings nur einer begrenzten Anzahl von Leuten gleichzeitig möglich sei. Wegen des Andrangs bildeten sich regelmäßig Schlangen. Die Wartezeiten könnten bis zu fünfundvierzig Minuten betragen. Wie bei einer Volksfestattraktion. Fünfundvierzig Minuten, exponiert am Hang.

Durch den Klimawandel wird das Gebirge gefährlicher

Reinhold Messner plädierte bereits vor vierzehn Jahren, im Juli 1998, in dieser Zeitung dafür, die Berge mit ihrem Wildniswert und ihrem Gefahrenpotential in den Mittelpunkt aller Bemühungen um die Bergwelt zu stellen, um ihren Zauber zu bewahren: „Das Potential der Gebirge bleiben die Stille, die Gefahr, die Erhabenheit: Sie zwingen den Menschen, mit sich allein sein zu können, abzuwarten, Umwege zu suchen, Maß zu halten.“ Seither hat sich die Dringlichkeit seiner Worte dramatisch verschärft.

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Denn da ist der Klimawandel, der das Gebirge noch gefährlicher werden lässt, als es ohnehin schon ist. Die Permafrostgrenze steigt, die Gletscher ziehen sich zurück, das Eis, das den Berg wie ein Kitt zusammenhält, löst sich immer weiter auf, und das gefährdet seine Stabilität. Es ist beinahe unmöglich, den Verlauf dieses Prozesses einigermaßen verlässlich vorherzusagen. Manchmal hält der Berg eben, manchmal hält er nicht, wie zum Beispiel das Matterhorn im Jahrhundertsommer 2003, als eines Morgens mehrere hundert Kubikmeter Fels abbrachen. Die Menschen, die an jenem Tag dort unterwegs gewesen sind, hatten Glück. Dieses Mal.