14.05.2005 · Wohin einen der Kummer halt treibt! Laufen, heißt es, absorbiert. Und so trabt an einem selten schönen Frühlingstag ein kleines Gör die Parkwege ab. Mal düster brütend, Hände auf dem Rücken wie Beethoven im Sturm auf dem berühmten Bild, eine Knipsverschlußlacklederhandtasche hinter sich her schleifend und mehr Staub aufwirbelnd als das Wagenrennen in "Ben Hur".
Wohin einen der Kummer halt treibt! Laufen, heißt es, absorbiert. Und so trabt an einem selten schönen Frühlingstag ein kleines Gör die Parkwege ab. Mal düster brütend, Hände auf dem Rücken wie Beethoven im Sturm auf dem berühmten Bild, eine Knipsverschlußlacklederhandtasche hinter sich her schleifend und mehr Staub aufwirbelnd als das Wagenrennen in "Ben Hur". Mal im Fäuste ballenden Jammer erstbeste Rasenfläzer anbrüllend: "Gehört das so??!" Hier tobt antikischer Schmerz, gekleidet in ein tomatenrotes Hängerchen mit Plisseefalten und viereckiger Passe. Ein Charakterkostüm eben. Trab, trab . . . Knüllpapier, Steine, Getränkedosen werden beiseite gekickt.
Dann wieder: "Gehört das so??!", diesmal vom Ende des Bootssteges aus, daß es nur so übers Wasser hallt. Gram und Herzeleid klagen die Götter an, mit dem Profil einer in die Enge getriebenen Wanderratte. Doch auch die Paddler und Tretbootler glotzen nur verdutzt und begreifen so wenig wie die Picknicker und die Griller, die Pferdebeweger und die bolzenden Knaben, was da abläuft. Wären sie schon mal in "Parsifal" gewesen, wüßten sie, was hier not tut. Nämlich Anteilnahme. Fragen. Drüber reden dürfen.
Einzig eine Gruppe von sechs Freunden hat von Anfang an ein mitfühlendes Auge auf den seine Bahnen ziehenden rot plissierten Kometen des Kummers geworfen. Ein Mini-Gent mit Koffer; ein einäugiger Bär; ein langschnäuziger, ziemlich niedrig gelegter Hund; ein weiterer Herr (Bierbauch, Lodenjoppe, Trachtenhut); ein vierflügliger Flattermann in stechend grüner Hose; und - mit silberhaarigem Pagenkopf und großen Füßen: "die Lange".
Sie sind es denn auch, die sich zur erlösenden Frage durchringen. Endlich darf der Kummer sich erklären, der Schmerz laut werden: "Elvis ist tot!" Nein, nicht der, sondern - Blick in den Schlund der roten Handtasche - ein Kanari. Und milder Blätterschatten tanzt um ein heulendes Häufchen Elend.
So weise wie pragmatisch entscheiden die sechs, daß hier nur eine Erdbestattung den Trauerfall gewissermaßen . . . nun ja: erden kann. Zeremonien nämlich, liebe Eltern aller trostlosen Hinterbliebenen von Warm- und Kaltblütern, Zeremonien lenken ab, geben einem zu tun und vermitteln der Trauerpartei das Gefühl, dem Verblichenen zuliebe noch mal was richtig Schönes getan zu haben. In unserem Fall wird geschaufelt, geweihräuchert, nicht an Kerze und Grabstein gespart, Wiesenschaumkraut zum Strauß gebunden und bei guten, süßen Lebensmitteln der Persönlichkeit von Elvis zwo mit Wärme gedacht.
Bis alle sieben große Rührung überkommt und ein großes Liebebedürfnis, indes die Schatten der Parkbäume auf dem Rasen immer länger werden, die Sonne immer tiefer rutscht und Dunst aus den Wiesen steigt. Wie überhaupt der Wandel des Tageslichts in jedes Bild hineinspielt, so stimmungsvoll, daß man gerne auch über Nacht im Park bliebe, nur um zu sehen, wie Schössow das Mondlicht hinkriegt.
Der Text, ebenfalls von Peter Schössow, lakonisch und unsentimental, beschränkt sich auf das kleinste gemeinsame Vielfache von Geschichte und Gefühl. Apropos Gefühl: Könnte es sein, daß die sechs entfernte Verwandte von Pan Tau sind, ohne Zauberkraft zwar, dafür mit der Gabe der Rede??!
KARLA SCHNEIDER.
Peter Schössow: "Gehört das so??!" Hanser Verlag, München 2005. 40 S., geb., 14,90 [Euro]. Für jedes Alter.
